ностальгия - иногда это больно

[kirayS]

Вспомнился и подростковый возраст, и песни под гитару, и мнооого чего еще.

14.10.2015 в 07:28

Пишет  Sindani:

14.10.2015 в 06:03

Пишет  Groemlin:

R.Kipling, "The Roman Centurion's Song"
ПЕСНЯ РИМСКОГО ЦЕНТУРИОНА

Легат, я сегодня ночью узнал - ты идёшь с отрядом своим
В Итиус-порт у прибрежных скал к началу дороги в Рим.
В трюм погрузится дружный строй, армии цвет и честь,
И тут же мой меч поднимет другой... Прикажи мне остаться здесь!

Я отдал Британии сорок лет. Видел Вектис и видел Вал.
У меня, кроме этой, родины нет. И другой я жизни не знал.
В эту ночь я даже не понял сперва, но теперь осознал я весть.
Не смогу я оставить мои острова. Навсегда моя родина здесь.

Здесь достойным мужем знают меня, здесь работу свою выполнял.
Здесь мои дорогие покойники спят. Мой сын... Мой сын и жена.
Здесь счастье и горе, радость и боль, работа, слава и долг.
Я корнями в британскую грязь ушёл. Ну как бы уйти я мог?

Для меня эти воздух, море, поля стали всего родней.
Сможет ли вечной весны земля подобных рождать сыновей?
Дыханье черной декабрьской зимы, а в марте грохот небес.
Налитые солнцем июльский дни и жемчуг туманных завес.

Когда ты войдёшь в Роданиус - оливам с вином поклонись.
И дальше, к стенам Немауза, помчит ваше судно бриз,
К Арелата тройным воротам, но я-то останусь здесь,
Где дубов британских когорта шторма встречает месть.

Ты пройдёшь по дороге Аврелия в солнечном сосняке,
Где лазурное море Тирренское плещется вдалеке.
Но увенчанны лавром товарищи всё же не смогут никак
Забыть аромат боярышника и мокрых кустов орляка.

Мои прошлые дни в Британии (впрочем, как и твои):
Переходы, марши, скитания, с пиктами злые бои.
Лагеря и западный берег, пограничных застав гранит
И центральной равнины вереск, где треть нашей когорты спит.

Легат, я стар и изранен - ты уйдёшь с отрядом своим.
Сорок лет я отдал Британии. Зачем же мне нужен Рим?
Здесь сердце моё и память. Не запятнал я честь.
Как всё это могу оставить? Прикажи мне остаться здесь!


The Roman Centurion's Song
Roman Occupation of Britain, A.D. 300

текст (англ.)

Legate, I had the news last night — my cohort ordered home
By ships to Portus Itius and thence by road to Rome.
I've marched the companies aboard, the arms are stowed below:
Now let another take my sword. Command me not to go!

I've served in Britain forty years, from Vectis to the Wall,
I have none other home than this, nor any life at all.
Last night I did not understand, but, now the hour draws near
That calls me to my native land, I feel that land is here.

Here where men say my name was made, here where my work was done;
Here where my dearest dead are laid— my wif— -my wife and son;
Here where time, custom, grief and toil, age, memory, service, love,
Have rooted me in British soil. Ah, how can I remove?

For me this land, that sea, these airs, those folk and fields surffice.
What purple Southern pomp can match our changeful Northern skies,
Black with December snows unshed or pearled with August haze--
The clanging arch of steel-grey March, or June's long-lighted days?

You'll follow widening Rhodanus till vine an olive lean
Aslant before the sunny breeze that sweeps Nemausus clean
To Arelate's triple gate; but let me linger on,
Here where our stiff-necked British oaks confront Euroclydon!

You'll take the old Aurelian Road through shore-descending pines
Where, blue as any peacock's neck, the Tyrrhene Ocean shines.
You'll go where laurel crowns are won, but--will you e'er forget
The scent of hawthorn in the sun, or bracken in the wet?

Let me work here for Britain's sake--at any task you will--
A marsh to drain, a road to make or native troops to drill.
Some Western camp (I know the Pict) or granite Border keep,
Mid seas of heather derelict, where our old messmates sleep.

Legate, I come to you in tears--My cohort ordered home!
I've served in Britain forty years. What should I do in Rome?
Here is my heart, my soul, my mind— the only life I know.
I cannot leave it all behind. Command me not to go!


См.: samlib.ru/r/rusanow_wladislaw_adolfowich/centur...

© Copyright Киплинг Редьярд (перевод: Русанов Владислав) ([e-mail])
Размещен: 21/06/2002, изменен: 23/11/2010.

По бурному морю Араман поплыл,
Сотню бойцов он вел.
Как смерть, корабль его черен был,
Багрянцем парус расцвел.
К далекой Симре правил их рулевой,
Сквозь туман и снежную муть.
Из тех ни один не вернулся домой,
Кто с Араманом двинулся в путь.

Чести цена - кровь и сталь,
И гибель - не за горой.
Солдатская жизнь - не благостный рай,
Но клянусь, мне не надо другой.

Король Миндар, укрыт за стеной,
Смотрел, как корабль спешит.
Пять сотен солдат у него за спиной,
И все как один хороши.
И вышли они из ворот городских -
Не страшен заморский им враг.
Но вверх по берегу вел своих
Араман, поднявший стяг.

Чести цена - кровь и сталь,
И жизнь, коль на то уж пошло.
И тщетно любимые смотрят вдаль,
И ждут, не плеснет ли весло.

Араман рванулся в кипящий бой -
Король отразил удар.
"Заплатишь за ложь свою ты головой!" -
Услышал сквозь крики Миндар.
"Пусть войско твое и стоит стеной,
А людей моих - наперечет,
Клянусь, ждать не буду я тени ночной,
Твою голову меч мой снесет.

Чести цена - кровь и сталь,
И пусть плоть рассечет клинок,
Солдату награда - совсем не медаль,
А славы бессмертной венок.

На поле кровавом отряды сошлись,
Меч ударил о медный щит,
Друг друга противники в битве нашли:
Шлем погнулся, копье трещит.
Пловцу не спастись среди бурных стремнин...
Остались средь мертвых тел
Араман с Миндаром один на один -
И каждый могуч и смел.

Чести цена - кровь и сталь.
И знает только вдова
Что значит навек обрести печаль
Тем, чья жизнь началась едва.

Грудь к груди, меч на меч бьются смертно они
Ни один не готов уступить.
Ненавистен Араману враг искони,
Должен чашу свою он испить.
Кровь ручьем уж течет из Миндаровых ран,
И Араман свое получил...
Тень ночная легла, и Миндар проиграл -
Наземь рухнул и дух испустил.

Чести цена - кровь и сталь -
И для лорда, для смерда - одна.
Во главе войска в ад попадет генерал:
Там уж, верно, получит сполна.

Победитель Араман на землю упал,
Был отлив, и вместе с волной
Жизнь его покидала - как бледный опал
Стал лик его мертвый, немой.
Цену чести Араман сполна уплатил.
Жизнью, кровью - своей и чужой.
Берег пуст, скоро будет тут много могил...
Но добился победы герой.

Чести цена - кровь и сталь.
И хоть слава громка, солдат,
Не воскресит она, как ни жаль,
Тех, что в хладных могилах лежат.

не мое (с)